Paisagens de papel

As paisagens voltaram

2010-04-14T14:44:00.000-07:00

Glenn Gould durante Goldberg Variations (reprise)

2010-04-14T14:27:00.000-07:00

Uma cadeira,
como quatro pilares,
frágeis
sobre um chão ilimitado
sonoridade ecoando no ar
um corpo curvo balançando,
um braço desenhando
gestos violáceos,
as mãos, os dedos mecânicos
em ritmos sucessivos ritmados,
cascatas de som.

O pianista afunda-se na cadeira,
no terramoto de colcheias,
fundindo-se na partitura
vocifera, vozes de vento,
o fraseado, cravando os dedos
no dorso do piano, na sua
espinal medula.

Orfeu exuberante, empreende
uma cavalgada de luz,
apenas ficam na sala aquelas
quatro pernas ósseas
num aceno de de despedida

16/01/2010

LANÇAMENTO DA ANTOLOGIA "Poiesis XVIII" - 27 de Fevereiro de 2010

2010-02-25T14:36:00.000-08:00

É no próximo dia 27 de Fevereiro - Lançamento da Antologia de poesia Poiesis XVIII, da Ed. Minerva, no Auditório Carlos Paredes em Lisboa pelas 16 horas, onde participo com quatro poemas, também incluídos em Paisagens de Papel.

Paulo da Ponte

UM TROMPETE INQUIRIDOR FICA SEM RESPOSTA

2010-01-24T17:25:00.000-08:00

ICH BIN DER WELT...(Ruckert lieder; G. Mahler)

2010-01-20T16:49:00.000-08:00

PARI INTERVALLO

2010-01-16T17:20:00.001-08:00

PROCESSIONAL

2010-01-16T17:15:00.000-08:00

EPITÁFIO

2010-01-08T12:34:00.000-08:00

This is the end
Beautiful friend
This is the end
My only friend, the end

Of our elaborate plans, the end
Of everything that stands, the end
No safety or surprise, the end
I'll never look into your eyes...again

Can you picture what will be
So limitless and free
Desperately in need...of some...stranger's hand
In a...desperate land

Lost in a Roman...wilderness of pain
And all the children are insane
All the children are insane
Waiting for the summer rain, yeah

There's danger on the edge of town
Ride the King's highway, baby
Weird scenes inside the gold mine
Ride the highway west, baby

Ride the snake, ride the snake
To the lake, the ancient lake, baby
The snake is long, seven miles
Ride the snake...he's old, and his skin is cold

The west is the best
The west is the best
Get here, and we'll do the rest

The blue bus is callin' us
The blue bus is callin' us
Driver, where you taken' us

The killer awoke before dawn, he put his boots on
He took a face from the ancient gallery
And he walked on down the hall
He went into the room where his sister lived, and...then he
Paid a visit to his brother, and then he
He walked on down the hall, and
And he came to a door...and he looked inside
Father, yes son, I want to kill you
Mother...I want to...fuck you

C'mon baby, take a chance with us
C'mon baby, take a chance with us
C'mon baby, take a chance with us
And meet me at the back of the blue bus
Doin' a blue rock
On a blue bus
Doin' a blue rock
C'mon, yeah

Kill, kill, kill, kill, kill, kill

This is the end
Beautiful friend
This is the end
My only friend, the end

It hurts to set you free
But you'll never follow me
The end of laughter and soft lies
The end of nights we tried to die

This is the end

Jim Morrison, The Doors, 1967

FECHO DO BLOGUE

2010-01-08T07:39:00.000-08:00

Paisagens de papel está próximo do seu encerramento. Foi um espaço descomprometido e independente, um jorro de palavras, antes, ou em vez do livro. Não pretendi, nem pretendo filiar-me em qualquer escola ou tendência estilística literária, apenas e somente ser fiel aquilo que acredito ser a escrita: o primado da palavra.

Cumprida a sua função, para além, muito além do que poderá vir a ser uma edição em papel, resta-me agradecer a todos os leitores e visitantes o tempo que dedicaram a este jardim de folhas virtuais: aos meus filhos João Pedro e Mariana, à Ana Martins, Patrícia Carreiros, António Ferreira, Paulo Rita, Assunção Mendonça, Henrique Fialho, Anabela (um especial obrigado pela imagem gráfica da edição), Katine walmrath, Teresa Caeiro, Joana Serrado e outros que não nomeei, a todos o meu obrigado pela partilha.

Neste ano que agora se inicia, conto inaugurar um novo espaço, diverso deste, que iniciará um novo ciclo de escritas, que não deixarei no entanto de imprimir no papel, suporte primeiro para onde tenho, desde que me conheço, vertido os bocados incertos da minha alma.

Antes do fecho definitivo, conto aqui divulgar a data e local do lançamento do livro "Paisagens de Papel", quando tal fôr possível.

Abraço a todos,

Paulo

Escrita vadia

2010-01-06T13:49:00.001-08:00

2010 - dia 6

2010-01-06T13:33:00.000-08:00

Catedrais de ópio
artífices do sol, madeireiros
plantadores de batatas
apedrejadores profissionais
cenas de ódio
vendavais apagados
incêndios de fumo
(tudo o que cabe no balão
aquecido da cabeça)
na incandescente memória do grito
pensadores assalariados
barlavento erodido
cápsulas de metal, úvulas
patas de elefantes
poesia de meninos pobres
Vamos para onde neste deserto?
Tragam a bússola
perco-me

Construção naval

2010-01-06T13:05:00.000-08:00

Do convés do peito
nascem-me peixes doirados
no profundo oceano da pele
os teus cabelos ondulam como cardumes
nesta última carta que te escrevo.

LHASA DE SELA - La voix

2010-01-04T14:46:00.000-08:00

Sur la marée haute
Je suis montée
La tête est pleine
Mais le cœur na
Pas assez ...

Lhasa de Sela (1972-2010)

Sonho de ano novo

2010-01-03T16:46:00.000-08:00

1.
Rasgou-se o cenário na orla do dia,
na recôndita dobra do ventre.
O calendário fissurou o tempo
e plátanos seculares
invadem agora o presente.
Recortadas sobre o chão lodoso
as folhas espalham poesia ao som do vento:
o som do silêncio
ecoava dentro da caixa selada
do peito.
O teatro, deus meu!
O Teatro!
A encenação de cada palavra
como um acto singelo.
Ao livro só falta um leitor.
Um único leitor que seja.

2.
Tenho andado embarcado,
à deriva.
Sem destino ou ponto
de partida.
Vivo no cais, rua do farol,
número um.
Daqui, deste vértice de terra e rochas,
avistam-se gaivotas
e nos movimentos desenhados de asas
reside a minha vida.
E a minha própria morte embarcada.
Espero um dia que esse barco me visite,
um dia límpido,
um barco azul de quilha alva, cortante.
Abraçá-lo-ei no intervalo de duas ondas,
como água de uma doçura impossível.

3.
Acordei esta noite sem água na memória
tudo secara, até as tuas mãos secas,
os dedos ossudos, desérticos
o anel boiava no dedo esguio.
Quando retomava o sono, tudo parecia
mais espaçoso e os jardins não mais necessitavam
de água, as flores rumorejavam
como asas de libéluas,
numa geometria de fogo pirotécnico.

2010

2010-01-03T16:41:00.000-08:00

Sim, eu sei. Cheguei tarde a este ano novo. Mas cheguei mesmo a tempo de desejar a todos o melhor, apenas o melhor . Por mim, aqui estarei arremessando palavras a esta parede: caso as queiram ler. Se não quiserem ler, também serão bem vindos! Olhem apenas, ou escutem o vento.

CONTABILIDADE DESORGANIZADA

2009-12-28T07:46:00.000-08:00

Deposito o último cheque do ano
escrevi nele uma carta
ao ministro das finanças
dizendo que não tem cobertura:
que é o resultado da crise
de valores em que me encontro.

outros terão valores mais altos
e as mãos enterradas em merda
mãos e patas neste lodaçal
passa-me o país pelas mãos
nas folhas dos jornais e tudo
tudo parece ficção.
Guardo as últimas edições
de contos para encadernar
e vão direitinhas para a galeria
dos contemporâneos.

Antes que se tornem clássicos
no pouco tempo que é já amanhã
e ainda me falam do ar
daquela fímbria de ar respirável
dum arco imaginário no céu
quando tudo isso tomba
de borco na irrespirável latrina.

UM DIA

2009-12-27T08:31:00.000-08:00

um dia havemos de parar o tempo
e registar a invenção
pará-lo a meio do telejornal
e na boca entreaberta do jornalista
anunciar a paragem
um dia havemos de dizer poesia de calções
quem sabe, um dia havemos de matar a morte
e de seguida beber uma cerveja fria.
um dia

O SONHO AMERICANO

2009-12-26T18:09:00.001-08:00

NATAL

2009-12-25T09:27:00.000-08:00

Existe um natal rubro no ar límpido
ardendo num enorme tronco ao centro da sala
em combustão lenta dentro de mim.

uma sala cheia de crianças e sonhos por abrir
e outros sonhos de açúcar sobre a mesa
que uma noite longa nos fará deglutir

Os sinos tocam lá fora rasgando o céu gelado
e por dentro do peito acontece a fornalha
nas palavras ecoadas nos copos de vinho

Acontecem nesta noite estrelas à flor da pele
num firmamento de olhos que olham o brilho do olhar
o tal brilho cego de mãos postas a orar.

Ainda...

2009-12-23T17:07:00.000-08:00

Ainda com o dia por terminar, vou vagueando na cidade. Há embrulhos que ainda estão incompletos e as pessoas circulam em ritmo acelerado, congestionando as ruas do centro. Tudo numa enorme agitação de sacos com embrulhos e eu alheio a tudo: apenas uma ligeira sensação de embrulhos incompletos na cabeça. Enquanto isso, o ar cinza rubro vislumbra-se entre dois montes de casario. A cidade está cansada e ébria de movimento e de destroços de arvoredos finos e folhagens empapadas no chão da tarde rubra. Rubra de plátanos tisnando as ruas. Dirijo-me a casa aos tais embrulhos que me esperam. Subo num ápice a escadaria de pedra. Entro. A tempestade tinha subtraído a tampa da minha casa, como uma maqueta esventrada e haviam embrulhos nos ares como balões coloridos. A cidade, agora desenhava um céu em tons fauves e subitamente a tensão aliviava-se-me nas temporas.

Instantes #3

2009-12-23T16:59:00.001-08:00

Instantes #2

2009-12-23T16:57:00.001-08:00

Instantes #1

2009-12-23T16:55:00.001-08:00

CRUZAMENTOS DESNIVELADOS

2009-12-22T16:42:00.000-08:00

VINTE DE DEZEMBRO

2009-12-21T15:09:00.000-08:00

um destes dias
sopram-nos ao ouvido
e há amigos que nos enchem o peito

o céu é de um azul frio
na flor do inverno
e as núvens de algodão doce
colam-se à penumbra da memória
subi quarenta e seis degraus
e agora, na crista do tempo
lanço-me na curvatura da onda audaz.

(escrito com a faca suja de creme do bolo repartido)

Nota do autor: não acredito no tempo, mas a eternidade faz-se de pequenos socalcos.

(s/ título)

2009-12-21T03:38:00.000-08:00

a palavra
apenas o som de letras
tilintando ecoando na boca
decreto a lei da linguagem nua
como um corpo ansiando a maré
um poeta já não é
foi soterrado na opulência do papel
amordaçado na caligrafia cerebral

eu canto o corpo desejado
o corpo da escrita como uma mulher nua
onde olhos lascivos desalinham cabelos
e tu a meu lado
escrevendo-me sozinha

Paisagem com árvores e lago ao centro

2009-12-14T09:43:00.000-08:00

O ar em lâminas de gelo corta o fim da tarde
no parque as árvores são plácidas
as suas ramagens como cortinas imóveis
bebem o espelho de água no epicentro da derrocada

eleva-se o cenário da noite
num azul púrpura redondo
e o teu corpo vem sentar-se
nas estrelas de vento.

PRIMEIRO POEMA

2009-12-13T17:32:00.000-08:00

Como se até agora nada tivesse escrito
lanço-me sobre a folha virgem, palavra gume
consumando o pecado original

a boca sangrando de vida
um fino cordão de dentro do ventre
como se a terra se abrisse inteira

a mão tremendo na busca da palavra
humedece o papel deformando-o
a escrita deforma o corpo fotográfico

opõe-lhe a luz à tinta opaca
que se espalha em camadas
como fresca madrugada
a escrita bebe-se inebriada solidão.

ARQITECTURA COMO ARTE

2009-12-13T09:33:00.000-08:00

Agência BES - Altura
2008
Arq. Ana Costa

in Exposição Habitar Portugal 2006/2008
Selecção MAPEI/Ordem dos Arquitectos

O que é Arte senão um encontro entre pessoas?!

2009-12-11T15:33:00.000-08:00

AMANHÃ

2009-12-10T14:25:00.000-08:00

transparentes paisagens tecem-se em mim
balbucio um desejo
o tempo ensinou-me como deve ser precedido de recolhimento e preces
o mágico ofício do barro

Al Berto

Olhar mais além,
sempre além de nós mesmos,
além das palavras meu amigo,
olhar e ver aonde os olhos nunca poderiam ver,
tocar onde mãos nunca ousariam tanger,

mãos e olhos paralelos constroem a geografia das palavras
os olhos conduzindo-as como rebanho irreverente
as mãos trigueiras, de marcas solares,
moldando a marcha do poema,

estas são as paisagens que semeio,
que viverão depois de mim
sobreviverão:
amanhã

CORPO

2009-12-10T05:05:00.000-08:00

o sol entra
projecta uma sombra
porque há um corpo a seu lado
imprime no chão um arco de luz
ogival o arco desenha-se
na mão
toco por momentos esse corpo iluminado
no teu corpo nu

(s/ título)

2009-12-09T14:31:00.000-08:00

Guardo uma concha de espuma no peito
e algas em vez de pulmões,
peixes pequenos, prateados
na orla liquefeita das estações.

Trago mensagens nas palavras
nessa espuma impressa na praia
em finos cordões de sal,
escrita com os dedos do mar.

um esqueleto no horizonte
é um barco,

estrelas do mar
cá na terra,

o azul é de brincar
azul-ar.

ARQUITECTURA #2 - Ensaio sobre a leveza

2009-12-08T06:53:00.000-08:00

ARQUITECTURA #1

2009-12-08T06:39:00.000-08:00

Acabei finalmente o projecto e despedi de imediato a engenheira.
Não quero mais peso nas minhas obras!

CATEDRAIS

2009-12-07T17:17:00.000-08:00

Desenho pacientemente um templo em altas paredes
verticais, erguendo minhas mãos à luz, que penetra,
zenital,
nas paredes abrem-se brechas de uma poeira fina,
do cimo etéreo até à profundidade das galerias
subterrâneas.
O misterioso espaço que desenho sulca-me a alma
por instantes, tão breves como o ar ondulante,
por breves instantes de salvação,
condenando outras almas depois de mim,
ao peso imenso dessas paredes opacas na ascensão à luz.

LIVRO DA POBREZA E DA MORTE - terceiro livro (extracto)

2009-12-07T16:56:00.000-08:00

1.

Talvez pesadas montanhas atravesse
por duros veios, sozinho com um mineral;
estou a tal profundidade, que não há fim que ver pudesse
nem distância: a proximidade é tudo o que acontece
e toda a proximidade é pedra, afinal.

Não sou ainda entendido em sofrimento,
por isso esta grande escuridão me empequenece;
mas se fores Tu: torna-te pesado, aparece:
que tua inteira mão em mim tenha cumprimento
e eu em ti com o meu relicário sedento.

in O Livro de horas, Rainer Maria Rilke, Ed. Assírio & Alvim, 2009, pag. 281

(sem palavras - música portuguesa - atenção ao baterista)

2009-12-06T16:29:00.000-08:00

(sem palavras - música portuguesa)

2009-12-06T16:14:00.000-08:00

(sem palavras - música portuguesa)

2009-12-06T15:59:00.000-08:00

REFLEXÕES

2009-12-06T13:15:00.000-08:00

O homem enquanto ser social deve escutar outros homens, seus semelhantes. Também na produção artística o isolamento ou ensimesmamento, pode ser limitador da expressão pessoal e artística.
Partir dessa reflexão profunda do mundo e da vida com a atitude de honestidade, mas de absoluta liberdade é o melhor caminho para criar.

TOO HOT (a cave da cidade)

2009-12-06T05:42:00.000-08:00

a cidade das colinas visita-me de novo
sinto a sua pele na minha
e vou esculpindo o poema
ergo andaimes à volta dele
grande nu artístico
nas avenidas da cidade
reconheço outros poemas
outros poetas
lá vai o pessoa-poeta, não funcionário
já passa das nove horas da noite
subindo a avenida
no seu passo decidido, mecânico
e decidido
a gabardina enfunada
como a vela de uma nau
lutando contra a chuva oblíqua
nas ruas fala-se espanhol
por entre a multidão
cruzo-me com artistas
a caminho do oriente
pincelando caligrafias natalícias
a noite desceu-me na boca
desceu o seu manto
e as prostitutas exibem longas pernas
e ligas e meias de malha larga
apertando as coxas de veludo
aqui fora está um frio psicológico
de rachar conventos
desço à cave
onde paredes pintadas de noite
dançam em ritmos sincopados
peço uma garrafa e dois copos
um para cada mão
a música incha-me a alucinação
da penumbra
entram espectadores com casacos de noite
o ar vai aquecendo até ficar sufocante
dum lado e do outro, nas mesas
os corpos desprendem-se do chão
no ritmo oscilatório das cordas
aos batimentos da pele tensa das carótidas
as veias desenhadas no pescoço
do soprador, engrossam
até encher os copos de vinho
tudo dança, tecto e paredes
nas sombras projectadas de flashes

O jazz, dizem,
é um antídoto para a vida monótona:
tonifica
desconstrói
corrói

SUBSTÂNCIAS

2009-12-06T04:40:00.000-08:00

Drugs

And all I see is little dots
Some are smeared and some are spots
Feels like a murder but that’s alright
Somebody said there’s too much light
Pull down the shade and it’s alright
It’ll be over in a minute or two.

I’m charged up...don’t put me down
Don’t feel like talking...don’t mess around
I feel mean...i feel o.k.
I’m charged up...electricity

The boys are making a big mess
This makes the girls all start to laugh
I don’t know what they’re talking about
The boys are worried, the girls are shocked
They pick the sound and let it drop
Nobody know what they’re talking about

I’m charged up...I’m kinda wooden
I’m barely moving...i study motion
I study myself...i fooled myself
I’m charged up...it’s pretty intense.
I’m charged up...don’t put me down
Don’t feel like talking...don’t mess around
I feel mean...i feel o.k.
I’m charged up...electricity.

in Fear of Music, Talking Heads, 1979

SUITE RÚSTICA

2009-12-04T06:37:00.000-08:00

a boca gritou a uma só voz soprano
(as orquestras de espuma vogando)
a casa gritou do quarto de bonecas
(o som oco de árvores percutidas)
o corpo imerso no pólen
(o prelúdio de flores campestres)
a terra deglutindo o sol

DA TERRA

2009-12-04T06:30:00.000-08:00

Amar o mar completa a minha vida
com o tacto de um amor imenso.
Amar areia e margem
arrebata-me de júbilo e paixão.
Mas veio o vento e, por momentos,
amargurou o meu corpo, a oscilar.
E está o sol aqui, depois de uns dias
de jardim obscurecido, a beber sombra.
E sei que os átomos zumbem
e dançam como os insectos
ébrios em redor do pólen.

in As Fábulas, Fiama Hasse Pais Brandão

MULHER AO CENTRO DA CASA

2009-12-03T13:02:00.000-08:00

Uma mulher descansa
exausta do trabalho
solta um lamento, não de prazer
um gemido
a sua vida esbate-se na sombra
da parede baça
a mesa ao centro da casa
está posta e espera
por quem não chega
mas essa espera desenvolve-se
sempre incessante nos dias
da ausência de algúem
que a torna ausente

ela tornou-se no próprio tempo
as espáduas erguem-se como ponteiros
na marcha dos minutos dos dias
e sempre a mesa ao centro
um naco de pão um prato redondo
um sol apagado lá fora
ninguém aparece
adormece

o poema tecendo nas suas mãos
um pano só
no linho da noite.

ARENA RUBRA

2009-12-02T17:00:00.000-08:00

Tenho os dedos doridos do papel
cortados na orla das palavras
tenho música em vez de sede
e uma fome sem verbo
bebo mais uma garrafa
até me rebentarem as águas
da manhã.

Dizem que o sol é excessivo
que mata fora da sombra
o matador bebe mais um copo de sangue
e eu acompanho-o na faena

inclino-me sobre o teu peito
e desenho pacientemente
os contornos de mais um poema
com a língua materna

A CERTAIN RATIO

2009-12-02T13:19:00.000-08:00

Passei toda a vida
a fingir que sou eu
que nunca fui outro
a fingir essa possibilidade
improvável
numa matemática sem abrigo
tal como o horizonte imperfeito
da ciência dos homens

e sempre vagueei fora de mim
como se tratasse de um segredo
só meu ouviram
só meu

mas perante a equação resolvida
sem resultado certo: o infinito
diziam confirmo o axioma
de nenhuma certeza porém
tal como o horizonte certo

a fina linha que separa corpo e alma
habita em mim e no outro eu
e como essa impossível ciência
os traz inseparáveis em mim
como falsos siameses.

ANJOS E DEMÓNIOS

2009-12-01T10:54:00.000-08:00

DEZEMBRO

2009-11-30T16:52:00.000-08:00

Agora não me apetece escrever. Pouso o caderninho de capa preta e a caneta. Pouso a cabeça a um canto da almofada. Dou um pouco de ordem nas pilhas de livros e papéis rabiscados. Abro a janela e deixo dezembro entrar. Com o primeiro dia do mês entra uma ponta de ar frio, espalhando um manto branco, gélido de papel, pelo chão do sótão.
Basta-me ouvir a percussão dos pássaros nas telhas e ver o ar gelado no azul do céu.
São as paisagens que a metereologia oferece.

COBERTURA CONSUMADA

2009-11-30T12:47:00.000-08:00

Hoje a engenheira fez um flic flac à retaguarda
e tirou-me um peso de cima.

DOS MALEFÍCIOS DA LITERATURA

2009-11-29T02:15:00.000-08:00

"No meu meio, ensinavam-me que a vida era a fonte da literatura e que a literatura devia ser fiel à vida, fiel à sua verdade. E o meu erro foi precisamente ter-me afastado da vida, ter ido contra a sua verdade. A verdade da vida não se assemelha à sua imagem exterior. A verdade, isto é, a natureza da vida deve ser tal e qual ela é e não de modo diferente. Se me afastei desta verdade foi porque só expus uma série de fenómenos da vida que não podem, como é evidente, reflecti-la correctamente. O resultado é que acabei por seguir apenas por uma falsa estrada, deformando a realidade.
Actualmente, não sei se caminho realmente pela boa via; de qualquer modo quero deixar o mundo literário em plena efervescência e fugir do meu quarto sempre cheio de fumo de tabaco. Os livros que nele se amontoam oprimem-me, ao ponto de me impedirem de respirar. Expõem todas as espécies de verdades, desde a verdade histórica até à verdade do comportamento humano, e eu já não sei que utilidade elas têm. No entanto, elas entravam-me e eu debato-me nas suas redes, vivendo como um insecto apanhado na armadilha da teia de aranha."

in A Montanha da alma, Gao Xingjian, Ed. Dom Quixote, pag. 25

DESENHO DIGITAL

2009-11-28T16:55:00.000-08:00

Outros pianos #5

2009-11-28T15:09:00.000-08:00

Outros pianos #4

2009-11-28T14:59:00.000-08:00

Outros pianos #3

2009-11-28T14:45:00.000-08:00

Outros pianos #2

2009-11-28T14:43:00.000-08:00

OUTROS PIANOS #1

2009-11-28T14:25:00.000-08:00

china

2009-11-28T12:05:00.000-08:00

um dia a china deteve-se nos meus olhos
com milhões de olhos cintilantes
que viram nas águas prateadas do tejo
outros milhões de pensamentos afogados
represados nessas águas
levei-a a ver as abóbadas bordadas dos jerónimos
pano maior do artesanato da alma lusa
julgando a minha alma que
vinha ela ver a alma de lisboa
não a minha
na partida as naus estavam paradas no estuário
e das paredes brancas de alfama
escorriam pequenas lágrimas de luz.

O MILAGRE DA ROSA

2009-11-28T10:50:00.000-08:00

Há dias conheci-te
és muito bela
vista daqui, dos meus olhos cegos
nunca te toquei
nunca nos tocámos
há dias que quase sinto a tua pele
na imensa solidão do ar
se te tocasse talvez eclodisse uma flor:

ontem plantei uma rosa no teu peito,
espero que não seja plastificada pelo tempo.

ELÉCTRICO

2009-11-28T06:47:00.000-08:00

Há um desenho meu no blogue de um(a) grande poeta e amiga. Aqui

ERIK SATIE

2009-11-26T15:31:00.000-08:00

PIANO NU

2009-11-26T15:16:00.000-08:00

CIDADE IMAGINADA II

2009-11-26T14:57:00.000-08:00

Ouço o crepitar da cidade nas ruas,
pessoas que na sua trajectória
rectilínea, quase perfeita
digo quase na esperança do choque
frontal com destroços de mãos
e pernas e velocidade de ancas
na penumbra dos corpos lançados
na fúria do instante,
libertação de energia
liberação
o sexo na rua é puro: é livre
respira-se a plenos pulmões
o ar transforma-se,
a cidade sublima-se
os corpos abrem como pétalas.

ESPAÇO - MÁRIO LAGINHA TRIO

2009-11-25T14:31:00.000-08:00

3 PIANOS

2009-11-25T14:29:00.000-08:00

SOPA DE VIRGULAS

2009-11-24T16:04:00.000-08:00

Entre colunas surge um vazio,
Podia ser uma porta de vento
é uma vírgula é uma vírgula
um lapso infinitesimal

uma equação na língua
um patamar sem palavra
um bocejo
um ar, soprado no verso,
um livro por escrever

uma página branca
como uma pomba azul
tão improvável
no céu do poema

uma pena

VI

2009-11-23T15:24:00.000-08:00

Que dia é hoje?
pouco importa o tempo
relativo
O que importa é estarmos aqui
Cabelos ao vento sobre a praia
espraiada do poema
Aqui deitados na areia,
eu e a minha garrafa contemplando
a lua
A água do mar beija-me os dedos
do pés
do outro lado, na outra margem
os teus cabelos
apertados contra o meu peito de vidro
mais uma onda mergulha-me as pernas
e tu afundas-te, afundas a cabeça
de cabelos circulares
no fundo da minha pele
Que horas são?
É hora do inverno, momento de acertar
a vida desconcerto.
- Não uso relógio - algúem diz.
- Não tenho tempo
Será que o tempo falhou esta praia?
Chocou no farol da noite por sinal
Volto a colocar a garrafa em plano inclinado
bebendo mais um pouco de noite
enquanto os olhos de menino
procuram o sol na maré.

(sem palavras - Ídolos #3)

2009-11-22T15:51:00.000-08:00

(sem palavras - Idolos #2)

2009-11-22T15:46:00.000-08:00

(sem palavras - Ídolos #1)

2009-11-22T15:44:00.000-08:00

V

2009-11-22T11:48:00.000-08:00

O firmamento desce-me até ao chão
da cortina.
Agora vejo à transparência
um projecto de noite.
Por detrás da cortina: o teu corpo
em sombras chinesas,
desenhado a tinta de carne viva,
o ecrã da tua pele em estreia absoluta
ondula em movimentos de braços
e pernas e ancas todo fragilidade
ou realidade ausente.

A arte: sim.
Pode libertar,
ou cegar-nos de vez.

IV

2009-11-22T11:27:00.000-08:00

Existem paisagens na terra do poema
entre mim e as palavras cultivadas
nos renques da terra fecunda
mas essa terra arada
é uma ilusão a meus olhos
a terra é magra como papel
branca, suavemente suja
como os punhos da camisa que arrasto
sobre as mesas de café aromáticas

No jazz, um ritmo de várias terras,
junta-se e danca-me no corpo,
Estou possuído pelo balanço de cordas,
na síncope percutiva, na febre do peito
Coltrane lavra em todas as direcções,
noite dentro, em hotéis que são
a minha casa desde sempre
que me perco no som.

III

2009-11-22T05:17:00.000-08:00

O que de dentro de mim prevalece
Uma essência, uma rocha,
quase detrito.
Escrito à mão: manuscrito
palavra pausada e calma
num mundo vertigem aflito

Mantenho-me à parte
reflicto
o único caminho é pensar
tudo é efémero mesmo
a dor
E vem o rio e lava o mar
e amanheço sem acordar.

Quando tudo desmorona
a rocha: essa pedra enorme
é uma âncora viva
que me prende ao firmamento.

II

2009-11-21T15:52:00.000-08:00

Luz e sombra
vestígios do invisível
ou visibilidade eterna
vértices de luz
borges cegou e
via-nos com as mãos
nas mãos nas folhas
escurecidas de claridade
há muito que não vejo
as cores na verde copa
das árvores das mãos
desramadas
tenho uma floresta
no ventre que mata
a fome da fome
saciada
tenho e não tenho
nada ou tudo ou frio
no gelo do fogo
no degelo e de novo
a floresta que vem
e que vai mais além
e ondula na câmara escura
da Luz e sombra.

(sem palavras - música de câmara #4)

2009-11-21T15:47:00.000-08:00

(sem palavras - música de câmara #3)

2009-11-21T15:42:00.000-08:00

(sem palavras - música de câmara #2)

2009-11-21T15:18:00.000-08:00

(sem palavras - música de câmara #1)

2009-11-21T15:09:00.000-08:00

I

2009-11-21T05:28:00.000-08:00

Um som bruto, informe
um gesto bruto
uma forma áspera
de representar o real
o poema surge a
meus olhos toscamente
fabricado
saído das minhas
rudes mãos do

Silêncio

é esse silêncio emudecido
que atravessa a palavra
rude e bruto, áspero
como escamas do meu
corpo salgado
camadas de pele
ressequida por ventos

Oceânicos

de ondas revolvendo
ondas areais
aéreas areais
nessa espessura de
água e areia
a pele purifica-se
o poema de sal
cobre o interior

Total

TIME FOR NOTHING

2009-11-21T05:22:00.000-08:00

Tea time
time for tea
oriental leaves, me
time thee
bloody tea
purple red
from my veins
or vine instead
tea for tea
for two
leave me
white tea
black tea
yellow tea
universal watered
yellow river
flowing free

TALVEZ

2009-11-20T09:11:00.000-08:00

Talvez procure uma fonte,
talvez uma sede
uma fonte que gere um rio
para ser visto
Talvez te procure a ti
e não apareças
Talvez eu não veja
ou tu disfarçes
Talvez eu te encontre
quando partes
Talvez não seja nada
de preocupante
Será que entrarás
de rompante?

ARTE CÍCLICA

2009-11-20T09:00:00.000-08:00

Há exposição de arte no museu do ciclismo:
quadros de bicicleta com rodas empenadas
e cavaletes com suas damas montadas
o parque em frente folheia o catálogo
de árvores, numa chávena manguito.

as águas sulfúreas desaguam nos cisnes,
e estes, roxos de volúpia voam em espirais.

Sem palavras - epílogo

2009-11-19T15:58:00.000-08:00

Foram dez pequenas estórias da História da Música ocidental.

(sem palavras #10)

2009-11-19T15:49:00.000-08:00

(sem palavras #9)

2009-11-19T15:48:00.000-08:00

(sem palavras #8)

2009-11-19T15:35:00.000-08:00

(sem palavras #7)

2009-11-19T15:15:00.000-08:00

AUTO-RETRATO SEM CABEÇA

2009-11-19T14:49:00.000-08:00

O ar é branco,
é um enorme elefante
pintado nas paredes
do sexo milenar

um século de luzes
não foi suficiente
para nos afastar
das cavernas

concluo o livro
a capa abate-se
e desfaz-se
sob a língua

o médico receita-me
três dias de vigília
para acordar na água
molhado de sémen.

Corro a maratona
no suor atordoado
da cabeça entre as mãos:
o mundo desviou-se de mim.

QUINTA-FEIRA

2009-11-18T15:34:00.000-08:00

Amanhã vou à cidade ver os barcos.
Pode ser que as tuas mãos acendam uma vela
no meu peito ou desenhem um sulco na pele.

Podes até amarrar-me ao poema,
E dali partir para bem longe,
Perder as graças do mar.

RIOS

2009-11-18T15:28:00.000-08:00

Hoje sentei-me na moldura do arade,
e vi a massa aquosa que deslizava
como um espelho ondulado

33 RPM

2009-11-16T13:23:00.000-08:00

Vivi durante algum tempo,
em frente a uma loja de discos.
Acordava e tomava um pequeno-almoço giratório,
numa rodela de vinyl.

UM DIA

2009-11-16T13:07:00.000-08:00

um dia gostaria de desenhar a estrela
que acendes em mim
se a mão me não trair na tremura
e desse momento fazer um poema
de luz enquanto dura
e colocá-lo geometricamente
no teu peito com ternura.

(sem palavras #6)

2009-11-16T12:42:00.000-08:00

(sem palavras #5

2009-11-15T16:00:00.000-08:00

(sem palavras #4)

2009-11-15T15:53:00.000-08:00

2012

2009-11-15T15:30:00.000-08:00

2012 - Cheguei a casa como se tivesse regressado de um planeta de outra galáxia. O que a Ficção Científica nos pode fazer à cabeça.

(sem palavras #3)

2009-11-15T10:24:00.000-08:00

(sem palavras #2)

2009-11-15T10:05:00.000-08:00

(sem palavras #1)

2009-11-15T10:00:00.000-08:00