MESA DE CAFÉ

Um dia um rapaz conheceu uma rapariga. Não se conheciam de parte alguma. Depois começaram a encontrar-se numa mesa de café. E foi como se os seus dois mundos se reunissem a essa mesa. Ela bebia uma chávena de chá, aromático, ele um licor forte, alcoólico. E falavam de histórias de vida, em passados cruzados, de estradas e dos seus acidentes, da descoberta das cidades, das propriedades terapêuticas do ar, de aventuras, da maresia. Ele começou a apreciar-lhe os gestos do corpo, a expressão das mãos sobre a mesa. Mãos moldadas pelo trabalho, fortes e determinadas: como ela. Ele tinha mãos pequenas, dedos finos talhados para a escrita, mas nunca lhe dera a entender essa sua perspectiva do mundo. A única escrita que ela lhe conhecia eram as palavras soltas, aéreas, à volta daquela mesa. Havia ali, ao redor da mesa, à volta das palavras e nos gestos dos corpos um mundo em construção.
Pensava ele.
Cada vez que se sentavam a essa mesa, era como se outros mundos quotidianos se fechassem para sempre.
Naquele balão de noite insuflada, tudo parecia tão nítido como num sonho.
E durante o dia ele transportava-a na cabeça (agradava-lhe a sua companhia) e assim os seus dias passavam sem dar por isso. Os dias começavam-lhe a fazer sentido.
A rapariga, começou a não aparecer ao encontro da mesa redonda, receando que a pouco e pouco ele pudesse gostar verdadeiramente dela.
Ela deixou de aceitar qualquer convite, fechou-se de novo na sua vida quotidiana, de gestos repetidos e seguros, que lhe davam toda a aparência de segurança que ele adivinhava no seu olhar doce.
Ao escrever estas linhas, o rapaz, procurou incessantemente um fim para a história, que os conseguisse sentar de novo à volta daquela mesa mágica, mas não foi possível. Enquanto rematava a última frase, levantou os olhos momentaneamente do papel e estava uma rapariga na mesa do lado.