SOLO

Ensaias um solo profundo,
(o arco passeia-se sobre as cordas graves)
Rodopias por entre a multidão,
Herói em estórias
que ninguém leu.
Livro fechado, nunca usado, quedo
e mudo de palavras.
És tu, arrancado aos sonhos vazios,
tão loucos, tão frios.
És tu a lâmina que não corta,
como a tua ausência à minha porta
E no ar raro de respirar, sufocas
à beira da água, numa surda mágoa.
Na tua morte, um sulco de sémen.
Original.
(Shostakovich continua compondo quartetos de cordas)

Lisboa, 1984